Ya descubre el cielo su dolor,
frías gotas mojan el algodón.
Siete estrellas, no tiene más.
Solo sabe que hay que trabajar.
Copos blancos,
adelante y atrás.
Exigencia, de la bolsa a llenar.
Si trabajas más comida tendrás,
y el domingo tal vez puedas jugar.
Y ninguna de sus siete estrellas,
pudo al fin volar,
mas allá del limite del algodonar.
Mas sus ojos negros tienen alas y vuelan sin cesar.
Aunque saben poco tiempo cumplirá una estrella más.
Amanece en un momento más,
no pregunta, todo lo sabe ya.
Es sencillo recoger algodón,
solo cambia el blues por una canción.
Y ninguna de sus siete estrellas,
pudo al fin pasar,
mas allá del limite del algodonar.
Mas sus ojos negros tienen alas y vuelan sin cesar.
Aunque saben poco tiempo cumplirá una estrella más.