Collita sin quebradales,
perdida por la ciudad,
tu caja castiga el aire,
lastima tu soledad.

Tilcara, quedó en el valle,
y el cielo cayó en el mar.
De piedra tu gesto grave,
solito tu carnaval.

Lejos la raíz, silban los coyuyos
musiqueros del abril.
Y América está en su sangre,
crecida con un cantar
de crenchas de crin salvaje,
de besos de piel frutal,
de orgullo fiero del Ande,
y soles de pedregal.

Y ay, Cholita, ahí,
qué altos y qué oscuros rascacielos
con su gris, descubren tu voz de nadie,
tu voz, pimpollo cerril.

Calles, nada más,
silba con la quena de la puna laimará,
y con terquedad de poncho,
cruzando por la ciudad,
usas tan negros los ojos,
que el pelo, ya sin peinar,
le fue poniendo sus moños
de piedra a la soledad.

Y ay, mi Cholita, ay,
guaca del tesoro milagrero que llevas,
lavado de agüita el rostro, cruzando por la ciudad,
cruzando por la ciudad, cruzando por la ciudad.