El duelo del amor en la cocina.
Ternura de otro tiempo hecha jirones.
La foto malherida y quejumbrosa.
El alma está lloviendo a borbotones.

El mate de las seis se quedó solo
y el beso se acurruca en los placares.
Los duendes de la casa se amotinan
ansiosos por anclar en otros lares.

Cadáveres de ardor,
cadáveres de sueños.
Qué pálido perfume en nuestro vuelo,
qué torpe fantasía en el idioma,
qué flaco el derrotero del placer.

Cadáveres de miel,
cadáveres de cielos
al son de la rutina y sus infiernos.
Después de haber estado enamorados
la hondura del amor no sucedió.

Y el sol que no traspasa la cortina
y el blues que regatea sus bemoles.
La cama se desama, en la espantosa
certeza de llorar por los rincones.

Hay mucho por decir y es cuesta arriba,
Hay mucho por herir y es cuesta abajo.
El ronco ronronear del gato arisco
será en la soledad, como un balazo.