Siempre al borde de los que viven &
nunca tuvo un hijo, nunca una mujer &
se pasaba el día en la oficina &
llevando papeles, sirviendo café&
su refugio una pension muy vieja,&
llena de fantasmas y restos de pan &
su amigo un gato que habló con él. &
Nunca nadie le ofreció motives &
como para estar, como para hablar &
nunca nadie le ofreció su casa &
para que no pase solo Navidad &
el invierno que pegaba fuerte &
lo encontraba a veces en la seccional &
el vino es casi como el amor decia &
de a pedazos, de a pedazos cae quieto. &
Casi siempre a las seis menos cuarto &
cuando el sol despierta en el andén &
levantaba su cuerpo chiquito &
se afeitaba y contaba hasta cien &
como para recordar que estaba &
tan despierto como vos y yo &
con todas esas ganas de andar. &
Una noche en un bar de esos tantos &
se bebió hasta el ultimo rincón &
decidió que su piél era carne &
y su alma tán solo un motor &
y se gastó de golpe una copa &
y se hastió del pan y la pensión &
quizás la muerte sea mejor. &&
Se subió al primer taxi &
conla impotencia en quiebra &
la œltima noche que estaré conmigo &
será una gran fiesta, dijo, &
plena de estrellas. &
Se levantó temprano &
desayuno en silencio &
miró el reloj que lo observaba tenso &
y en la cuerda floja, volvió a pensarlo.&
Afiló la navaja &
héroe cobarde al menos &
cerró los ojos, no dudó un instante &
y apretó la carne sangró su pecho.