Ni la ironía de la irónica ironía&
ni lo falso de la falsa falsedad&
me explican lo que explican&
los que explican sobre la verdad.&
Soy un muerto encerrado&
en un cuerpo vivo,&
soy un vivo que hace tiempo se murió.&
Sólo siento lo que siento&
sin sentidos, sólo hay descontrol.&
A tu suerte, siempre restale una duda.&
a esa duda, una posibilidad.&
Si esa posibilidad se vuelve&
tan loca, esa es tu verdad.&
Para un juez no soy&
más que un crimen perfecto.&
Para otros, he sufrido&
un gran revés.&
Sólo soy un bicho&
tan roto y tan sediento&
como aquella vez.&&

Los cristales y puñales&
son señales, son caminos&
que tal vez hay que pasar.&
Cuando todo se atropelle,&
cuando la vida se calle y la muerte&
juegue al juego del disfraz&
sólo la sed y la ilusión va a quedar.&
El ambicioso sólo habla de ambiciones,&
los diarios&
mienten a diario y no entendés&
como es que tanta gente&
sólo compra noticias al revés.&
Tal vez te asombra que no crea &
ni en mi sombra o te sorprende&
que aún así pueda cantar.&
Es que cuando la canción canta&
verdades ni la censura&
ni el rencor la han de callar.